Đóng một ngày là mất một ngày tiền. Trước đây mỗi lần Lưu Tình về ăn cơm, mẹ tôi luôn cho thêm món phụ. Bây giờ cô ta tự đến quán mua mì. Mẹ tôi tính đúng giá bình thường. Mì bò mười tám tệ, trứng chiên ba tệ, hộp mang về một tệ. Lần đầu trả tiền, vẻ mặt cô ta cực kỳ phức tạp. Tôi nhìn cô ta quét mã thanh toán, trong lòng thấy sảng khoái khó tả.

Nhưng điều thực sự khiến nhà họ Lưu khó chịu không phải mấy đồng tiền nhỏ ấy. Mà là sau khi tình nghĩa bị cắt đứt, họ mới phát hiện rất nhiều ngày tháng không phải chỉ có tiền là chống đỡ được. Mà là dựa vào việc người khác hết lần này đến lần khác tiện tay giúp một chút. Một khi người thường tiện tay giúp đỡ rút tay về, cuộc sống của họ bắt đầu thủng lỗ chỗ khắp nơi.

Chiều thứ Sáu, bác Lưu tới quán. Lần này không cãi nhau. Bà đứng trước cửa, trong tay nắm một túi ni-lông. Bên trong có táo và một hộp sữa.

“Em à.”

“Trước kia chị nói chuyện khó nghe.”

“Chị xin lỗi cô.”

Bà đặt đồ lên quầy.

“Sau này tiền canh chị vẫn trả.”

“Chỉ là… mỗi trưa cô có thể tiếp tục mang sang giúp chị không?”

“Cửa hàng chị không bỏ đi được, mẹ chị lại không thể chờ.”

Mẹ tôi nhìn bà, hỏi:

“Giao một chuyến bao nhiêu tiền?”

Bác Lưu sững người.

“Gì cơ?”

Mẹ tôi nói:

“Canh bốn mươi.”

“Giao đến nhà thì thêm năm tệ phí chạy việc.”

“Nếu chị cần, tôi có thể bảo người giao đồ ăn mang tới mỗi ngày.”

“Phí chị trả.”

Nụ cười trên mặt bác Lưu cứng lại.

“Em à, quan hệ giữa hai chúng ta mà cô còn thu cả tiền giao hàng sao?”

Mẹ tôi nhìn bà.

“Chị Lưu.”

“Bây giờ giữa chúng ta còn quan hệ gì nữa?”