"25% cổ phần đứng tên cô sẽ được coi là khoản bồi thường tự nguyện."

"Người thụ hưởng là..."

Đầu dây bên kia dừng lại một chút. Tôi đã đoán ra câu trả lời. Nhưng khi nghe thấy cái tên đó, lồng ngực vẫn chùng xuống đầy nặng nề.

"Hứa Mạn."

Tôi nhắm mắt lại, hóa ra anh không phải sợ tôi chia mất công ty của anh. Mà là anh đã chuẩn bị sẵn sàng từ lâu, dùng cổ phần của tôi để dọn đường cho Hứa Mạn. Điện thoại lại rung lên. Là tin nhắn Hứa Mạn gửi tới. Chỉ vỏn vẹn một câu:

"Cô Ôn, bây giờ cô đã biết tại sao bản thỏa thuận đó bắt buộc cô phải ký chưa?"

Tôi chuyển về nhà mẹ đẻ. Khi mẹ mở cửa nhìn thấy tôi, bà không hỏi một lời nào, chỉ ôm chầm lấy tôi. Bàn tay mẹ nhẹ nhàng vỗ vỗ lên lưng tôi:

"Về là tốt rồi."

Tôi ngủ một giấc suốt cả đêm. Tỉnh dậy vào ngày hôm sau, trong điện thoại có hàng chục cuộc gọi nhỡ. Toàn bộ đều là của Bùi Tư Việt. Tôi không nghe. Luật sư Chu đã cấp tập đến từ sớm. Cô ấy trải phụ lục bản thỏa thuận đã phôtô ra mặt bàn:

"Cô Ôn, trang này được kẹp đằng sau tờ xác nhận tặng cho."

"Nếu không nhờ đêm qua cô chụp lại trọn bộ ảnh, tôi cũng không dám chắc chắn."

Mẹ nhìn trang thỏa thuận đó, mặt mày tái ngắt:

"Thế này là có ý gì?"

Luật sư Chu chỉ vào mục người thụ hưởng:

"Nói một cách đơn giản, nếu cô Ôn sau khi kết hôn vì Hứa Mạn mà đề xuất ly hôn, Bùi tiên sinh có thể khởi kiện cô Ôn đơn phương vi phạm hợp đồng."

"Và cổ phần đứng tên cô Ôn sẽ được chuyển sang cho Hứa Mạn dưới hình thức bồi thường."

Mẹ tức đến mức tay run lên bần bật:

"Nó dựa vào cái gì chứ?"

Tôi nhìn tờ giấy đó, ngược lại lòng lại trở nên bình thản:

"Dựa vào việc anh ta nghĩ con sẽ không đi, dựa vào việc anh ta nghĩ con sẽ ký."

Luật sư Chu nói:

"Bản thỏa thuận này chưa ký, không có hiệu lực."