“Bách Hàn từ bé đến lớn, là ai thức trắng đêm hôm chăm bẵm?”

“Ông bảo cuộc sống nhạt nhẽo?”

Nước mắt tôi trào ra.

“Trần Chí Minh, đó là vì tôi đã vun vén cho chuỗi ngày của ông trôi qua quá đỗi êm ấm, khiến ông ảo tưởng rằng tất cả những điều đó là lẽ đương nhiên!”

Ông ta cúi gằm mặt. Không thốt nổi một lời nào để biện minh. Tôi gạt nước mắt.

“Sợi dây chuyền ba mươi tám nghìn Đài tệ kia, cũng là ông mua tặng nó đúng không?”

Ông ta giật nảy mình ngẩng phắt dậy.

“Sao cô biết?”

Tôi cười nhạt.

“Hóa ra là thật.”

Sắc mặt ông ta biến sắc.

“Thục Phân, rốt cuộc cô còn biết được những gì nữa?”

Tôi không buồn trả lời. Bởi đúng lúc này, chuông điện thoại của tôi vang lên. Là Bách Hàn gọi đến. Tôi bắt máy. Giọng con trai tôi trầm xuống, nghèn nghẹn:

“Mẹ, mẹ có tiện bật loa ngoài không?”

Tôi liếc nhìn Chí Minh một cái.

“Được.”

Đầu dây bên kia lập tức truyền đến tiếng khóc nức nở của một người phụ nữ. Là Hứa Nhã Văn.

“Mẹ… con xin lỗi…”

Tiếng “mẹ” đó làm cả người tôi sởn gai ốc vì ghê sợ. Trước đây tôi thật lòng yêu quý đứa con dâu này biết bao. Lần đầu tiên nó về nhà ăn cơm, hồi hộp đến mức cầm đôi đũa cũng không vững. Tôi còn lén dặn dò Bách Hàn:

“Con phải biết thương yêu người ta, đừng để con gái nhà người ta phải chịu tủi thân đấy.”

Trước đám cưới, tôi dắt nó đi thử từng bộ váy, sắm sửa từng món vàng cưới cho nó. Tôi cứ ngỡ đời này mình có thêm một đứa con gái. Nào ngờ, nó lại cùng với người chồng đầu ấp tay gối của tôi biến hai mẹ con tôi thành hai kẻ ngốc bị dắt mũi.

“Hứa Nhã Văn.”

Tôi cất giọng lạnh tanh.

“Đừng gọi tôi là mẹ nữa.”

Đầu dây bên kia tiếng khóc càng lớn hơn. Tiếng của Bách Hàn vang lên:

“Mẹ, cô ta thừa nhận rồi.”

Tôi nắm chặt điện thoại.

“Thừa nhận chuyện gì?”

“Bắt đầu từ trước đám cưới.”

Lòng tôi chìm nghỉm xuống hố sâu. Bách Hàn khựng lại một nhịp.

“Hơn nữa…”