Tôi không bước vào.

“Ông chủ nào?”

“Người quen cũ của mẹ cô.”

Tôi nắm chiếc chìa khóa trong túi.

“Ông ấy tên gì?”

Người đàn ông nhìn tôi.

“Thẩm Tu Viễn.”

Tầng sáu. Cửa thang máy vừa mở, tôi lập tức nhìn thấy người đàn ông trong ảnh. Mười năm đã khiến tóc ông bạc gần một nửa. Nhưng khuôn mặt vẫn nhận ra được. Người đeo kính đứng bên trái mẹ. Thẩm Tu Viễn. Ông ngồi bên cửa sổ. Trước mặt đặt một ấm trà. Khi nhìn thấy tôi, tay ông khựng giữa không trung. Ánh mắt lập tức đỏ lên.

“Giống quá.”

Tôi đứng cách ông năm mét.

“Ông quen mẹ tôi?”

Ông từ từ đặt chén xuống.

“Không chỉ quen.”

“Tôi từng làm việc cho bà ấy mười hai năm.”

Tôi không ngồi.

“Vậy tại sao mười năm qua ông chưa từng tìm tôi?”

“Vì mẹ cô không cho phép.”

“Bà ấy mất rồi.”

“Trước khi mất, bà ấy để lại chỉ thị.”

“Chỉ khi nào thẻ chính được kích hoạt, chúng tôi mới được phép xuất hiện.”

Tôi cau mày.

“Thẻ chính?”

“Chiếc thẻ cô mang đến ngân hàng hôm qua.”

Tôi nhìn ông.

“80.000 tỷ đó là gì?”

Thẩm Tu Viễn ngẩng lên.

“Là tiền của cô.”

“Tôi biết tên tài khoản là tôi.”

“Tôi muốn biết nó từ đâu ra.”

Ông im lặng rất lâu. Cuối cùng nói:

“Mười sáu năm trước, mẹ cô sáng lập một quỹ đầu tư tư nhân.”

“Tên ban đầu là Quỹ Trường Ninh.”

“Vốn gốc chỉ 2.000 tỷ.”

“Trong sáu năm, số vốn ấy tăng hơn ba mươi lần.”

“Tôi không tin.”

“Cô không cần tin lời tôi.”

Ông đẩy một tập hồ sơ về phía tôi.

“Cô có thể tự xem.”

Tôi mở ra. Từng trang tài liệu. Báo cáo kiểm toán. Hợp đồng đầu tư. Danh sách cổ đông. Tên mẹ tôi, Bùi Thanh Nhã, xuất hiện dày đặc. Tôi chỉ biết mẹ từng kinh doanh. Nhưng trong ký ức của tôi, bà luôn ăn mặc giản dị. Đi chiếc sedan cũ. Thỉnh thoảng còn tự đi chợ. Tôi chưa từng biết bà có tài sản lớn đến mức này.

“Mẹ tôi không thể có 80.000 tỷ.”

“Đúng.”

Thẩm Tu Viễn nhìn tôi.

“Lúc bà ấy mất, tài sản cá nhân có thể định giá của bà ấy chỉ khoảng 26.000 tỷ.”

“Vậy 80.000 tỷ…”