Chỉ hai chữ. Tôi lập tức bật khóc. Mười năm. Mười năm tôi không nghe giọng bà. Tôi luôn nghĩ mình đã quên. Nhưng không. Chỉ hai chữ. Tất cả ký ức lập tức trở về.

“Nếu con nghe được đoạn ghi âm này, có nghĩa con đã mở chiếc hộp.”

“Mẹ hy vọng lúc ấy con không quá khổ.”

“Nhưng mẹ cũng biết tính con.”

“Con sẽ không động vào những thứ mẹ để lại nếu chưa bị ép đến đường cùng.”

Tôi che miệng. Nước mắt chảy không ngừng. Thẩm Tu Viễn im lặng rời ra xa. Giọng mẹ tiếp tục.

“Tiền mẹ để lại cho con không phải để con báo thù.”

“Cũng không phải để con trở thành người hơn người.”

“Chỉ là mẹ muốn con có quyền nói không.”

“Không muốn cưới thì không cưới.”

“Không muốn chịu đựng thì không chịu.”

“Không muốn cúi đầu thì đừng cúi.”

“Con có thể nghèo.”

“Có thể thất bại.”

“Có thể làm sai.”

“Nhưng không cần vì sợ mất chỗ ở, mất cơm ăn mà phải sống bên cạnh một người đối xử tệ với mình.”

Tôi khóc đến toàn thân run. Ba năm. Nếu tôi mở hộp sớm hơn… Tôi cắn môi. Nhưng ngay sau đó, giọng mẹ vang lên.

“Nếu con đã từng vì ai đó chịu uất ức, cũng đừng trách mình.”

“Con yêu người ta, con tin người ta, không có gì đáng xấu hổ.”

“Người đáng xấu hổ là kẻ phụ lòng tin ấy.”

Tôi cúi đầu. Nước mắt rơi xuống mu bàn tay. Mẹ luôn như vậy. Dù đã mất mười năm. Bà vẫn biết tôi sẽ tự trách. Đoạn ghi âm còn dài. Phần cuối mới nhắc tới Lục Chính Sơn.

“Nếu một ngày Lục Chính Sơn xuất hiện trước mặt con…”

“Đừng tin ông ta.”

“Ông ta từng là đối tác của mẹ.”

“Mẹ đã phạm một sai lầm.”

“Từng giúp ông ta.”

“Sau đó phát hiện ông ta dùng công ty bình phong để chuyển tiền trái phép.”

“Mẹ rút vốn.”

“Ông ta cầu xin.”

“Dọa dẫm.”

“Cuối cùng…”

Âm thanh nhiễu mạnh. Giọng mẹ mơ hồ.

“…bằng chứng nằm trong USB.”

“…nếu mẹ gặp chuyện…”

“…giao cho cảnh sát…”

Đoạn ghi âm kết thúc. Tôi tháo tai nghe. Mặt lạnh ngắt. Thẩm Tu Viễn nhìn tôi.

“Cô nghe thấy rồi?”

“Ông biết?”

“Biết một phần.”

Tôi cầm USB.

“Ông chưa xem?”

“Không có mật mã.”

“Mật mã là gì?”

Ông nhìn tôi.

“Tôi đoán…”

“Là thứ chỉ cô biết.”

Tôi cắm USB vào máy tính độc lập trong phòng. Màn hình hiện yêu cầu mật khẩu. Không giới hạn số lần. Gợi ý:

“Điều quý giá nhất.”

Tôi không cần nghĩ. Gõ: NINGNING. Sai. Tôi khựng lại. Mẹ từng hỏi điều gì quý nhất? Tôi nhớ một buổi tối. Khi bố còn sống. Ba người ngồi ăn cơm. Bố hỏi đùa:

“Thanh Nhã, tiền hay con gái quý hơn?”

Mẹ đáp:

“Tự do.”

Bố cười:

“Con gái đâu?”

Mẹ nhìn tôi.

“Có tự do, con bé mới là chính mình.”

Tôi gõ: ZIYOU. Tách. Mở khóa. Bên trong USB có hàng trăm file. Hợp đồng. Bảng chuyển khoản. Email. Ghi âm. Hình ảnh. Tất cả liên quan một mạng lưới công ty mà Lục Chính Sơn từng kiểm soát. Thẩm Tu Viễn chỉ nhìn một phần đã biến sắc.

“Đủ rồi.”

“Tôi hỏi.”

“Đủ làm gì?”

Ông nhìn tôi.

“Nếu những tài liệu này là thật…”

“Đủ để Lục Chính Sơn ngồi t/ù.”

10 Tôi không lập tức báo cảnh sát. Không phải mềm lòng. Mà vì tôi muốn chắc chắn. Tần Tự mời chuyên gia kiểm toán độc lập. Ba ngày sau kết luận. Tài liệu có tính liên tục cao. Một phần có thể đối chiếu được với hồ sơ doanh nghiệp cũ. Trong đó nghiêm trọng nhất là khoản tiền 120 tỷ biến mất khỏi một dự án đầu tư mười năm trước. Công ty liên quan sau đó phá sản.

Ba người chịu trách nhiệm đều biến mất khỏi Lâm Hải. Một người ra nước ngoài. Một người t/ự s/át. Một người ch/e/t trong một vụ t/ai n/ạn. Tôi hỏi:

“Mẹ tôi thì sao?”

Tần Tự không trả lời ngay.

“Thời điểm bà mất trùng với lúc bà chuẩn bị nộp tài liệu cho cơ quan điều tra.”

Tôi nhắm mắt. Trong lòng không còn nghi ngờ nữa. Nhưng vẫn thiếu chứng cứ trực tiếp về vụ t/ai n/ạn. Chúng tôi báo cảnh sát. Không báo công khai. Tài liệu được tiếp nhận. Vụ án cũ được rà soát lại. Trong thời gian đó, tôi giả vờ như không biết gì. Thậm chí chủ động liên hệ Lục Chính Sơn.

“Tôi muốn nói chuyện.”

Ông ta lập tức đồng ý. Lần này hẹn ở một câu lạc bộ tư nhân. Phòng riêng. Không camera. Ít nhất ông ta nghĩ vậy. Tôi mặc áo có gắn thiết bị ghi âm do cảnh sát cung cấp. Khi bước vào, Lục Chính Sơn đã ngồi sẵn. Ông ta gầy đi rõ rệt.

“Cô tìm được gì rồi?”

Tôi đặt chiếc chìa khóa lên bàn. Ánh mắt ông ta lập tức thay đổi.

“Chỉ cái này?”

“Còn một USB.”

Ngón tay ông siết chặt.

“Đưa cho tôi.”

“Tại sao?”

“Bùi Ninh.”

Ông nghiêng người.

“Cô không hiểu những thứ đó.”

“Không cần hiểu.”

“Tôi chỉ cần biết có tên ông.”

Mặt ông trầm xuống.

“Cô muốn bao nhiêu?”

Tôi cười.

“Ông định mua?”

“80 tỷ.”

Tôi không nói.

“200 tỷ.”

Tôi vẫn im lặng.

“500 tỷ.”

Tôi chống cằm.

“Ông Lục.”

“Ông nghĩ tôi thiếu tiền?”

Ông nhìn tôi rất lâu.

“Cô biết rồi?”

“Biết gì?”

“80.000 tỷ.”

Cuối cùng ông cũng nói con số ấy. Tôi cười.

“Quả nhiên ông biết.”

Mặt ông lập tức cứng lại. Tôi tiếp tục:

“Mười năm qua ông vẫn tìm tấm thẻ?”

“Không.”

“Vậy sao khi nghe tôi nói mở hộp, ông lập tức hỏi trong đó có gì?”

Ông không trả lời. Tôi đẩy chiếc chìa khóa về phía trước.

“Ông từng vào kho lưu ký?”

“Chưa.”

“Nhưng ông biết nó.”

“Thanh Nhã từng nói.”

“Từng nói gì?”

Ông im lặng. Tôi nhìn ông.

“Ông Lục.”

“Mẹ tôi ch/e/t thế nào?”

Hai mắt ông lập tức sắc lại.

“Tai nạn.”

“Xe bị cắt ống dầu.”

Đồng tử ông co rút. Rất nhẹ. Nhưng tôi thấy.

“Tôi chưa nói cảnh sát tìm thấy gì.”

Ông ta lập tức nhận ra mình phản ứng quá rõ. Mặt chuyển sang lạnh.

“Bùi Ninh.”

“Có những chuyện qua mười năm rồi.”