“Không muốn sống nữa sao? Sau phẫu thuật mà vận động mạnh là điều tối kỵ! Người nhà đâu? Gọi điện bảo anh ta tới đây!”

“Nhiễm trùng sau mổ, mất máu nhiều đều có thể xảy ra, cô bắt buộc phải nằm nghỉ!”

Tôi giật nhẹ khóe môi. Người nhà? Giờ này Hứa Chiêu Đình có lẽ đang ôm Khương Tầm Vi, nghe cô ta nũng nịu kể lể nỗi khổ vì dị ứng cồn. Mẹ tôi vừa mới đi nhận thưởng, tôi không thể để bà lo thêm. Tôi lắc đầu, giọng nhẹ như một tiếng thở dài: “Không cần đâu, tôi chịu được.” Bác sĩ nhìn tôi vài giây, cuối cùng chỉ thở dài, không khuyên thêm, nhanh tay sát trùng rồi khâu lại vết thương.

Hết thuốc tê, đau thấu tim gan, tôi vẫn cắn chặt môi, không phát ra một tiếng. Khâu xong, tôi từng bước từng bước lê về khoa nhi. Trong mũi con cắm ống, nối với máy thở, lồng ngực yếu ớt phập phồng theo nhịp máy. Mắt tôi cay lên hết lần này đến lần khác, đến đêm ngủ mê man, tôi cảm giác có người nhẹ nhàng đắp một chiếc áo lên người mình.

Chút ấm áp ấy khiến cơ thể đang co ro của tôi vô thức thả lỏng, bên tai dường như vang lên giọng nói trầm thấp dịu dàng của Hứa Chiêu Đình:

“Miên Miên, lạnh phải không? Anh sưởi cho em.”

5 Tôi đột ngột tỉnh giấc, trước mắt lại là gương mặt bình tĩnh của y tá trực. Cô ấy kéo kín góc chăn cho tôi: “Sản phụ phải chú ý giữ ấm, đừng để bị lạnh.” Tôi kéo chặt chiếc áo, nói cảm ơn. Ngay sau đó tôi nhớ lại trước kia, tôi sợ lạnh nhất, cứ tới thu đông là tay chân lạnh buốt. Hứa Chiêu Đình luôn thích nhét chân tôi vào trong lòng anh ta để sưởi.