“Cô có nói bốn chữ nhồi máu cơ tim không?”

“Chưa.”

Cuối cùng là đoạn thứ tư. Giọng Hứa Mạn hơi mất kiên nhẫn.

“Tôi chỉ cảm thấy chú ấy đã có chị chăm sóc rồi.”

Âm thanh dừng lại. Chu Khải đứng trước bàn trà, mặt lúc trắng lúc đỏ. Bố chồng ngồi bên cạnh lạnh lùng nhìn anh. Tôi hỏi.

“Còn cần tôi chứng minh tôi đã nói không?”

Chu Khải há miệng. Một lúc lâu mới nói.

“Tại sao điện thoại anh lại ở chỗ cô ấy?”

Tôi cười.

“Anh hỏi tôi?”

“Anh đi Tam Á với cô ấy tám ngày, điện thoại của anh tại sao ở chỗ cô ấy, chẳng lẽ tôi biết?”

“Không phải.”

Chu Khải lập tức giải thích.

“Tối hôm đó điện thoại anh hết pin.”

“Cô ấy cầm giúp anh.”

“Còn những lần trước?”

“Anh…”

“Lần tôi gọi khách sạn đầu tiên là mười giờ tối.”

“Lần thứ hai gần mười một giờ.”

“Lần thứ ba hơn một giờ sáng.”

“Từ mười giờ tối đến hơn một giờ sáng, anh vẫn đang ‘tiếp khách’?”

“Đúng.”

“Ngày hôm sau thì sao?”

“Cô ấy nhắn cho tôi rằng anh uống nhiều, đang ngủ.”

“Buổi chiều họp.”

“Buổi tối lại tiếp khách.”

“Tám ngày.”

“Chu Khải, dự án gì mà khiến anh tám ngày không có nổi một phút gọi cho bố mình?”

Chu Khải không trả lời được. Anh nhìn sang bố chồng.

“Bố, con thật sự không biết.”

Bố chồng đột nhiên cười một tiếng.

“Không biết?”

“Con dâu tao gọi mười tám lần.”

“Khách sạn cũng gọi.”

“Tin nhắn cũng gửi.”

“Đồng nghiệp mày còn biết tao nhồi máu cơ tim.”

“Chỉ có mày không biết.”

“Chu Khải, điện thoại của mày là điện thoại vệ tinh à?”

Chu Khải tái mặt.

“Bố…”

“Đừng gọi tao.”

Bố chồng vung tay.

“Bác sĩ nói nếu chậm thêm nửa tiếng, chưa chắc tao còn ngồi đây.”

“Lúc tao nằm trên bàn mổ, mày đang làm gì?”

Chu Khải cúi đầu.

“Tiếp khách.”

“Lúc tao tỉnh lại hỏi con trai đâu, mày đang làm gì?”

“…”

“Lúc con dâu tao chạy lên chạy xuống đóng tiền, ký giấy, mua đồ, một mình ngồi ngoài phòng mổ, mày đang làm gì?”

“…”

Bố chồng đập tay xuống thành sofa.

“Trả lời!”

Chu Khải giật mình.

“Con đang làm việc.”