Lúc Tống Dã bị xe đâm, anh đã chảy nhiều m//áu như thế, chút đau này chẳng đáng gì. Có kết quả, bác sĩ nói tôi và em trai tương hợp. Bố mẹ rõ ràng thở phào nhẹ nhõm. Mẹ mua cho tôi một chiếc mũ len, còn mang đến một bát hoành thánh nóng.

“Trước khi làm phẫu thuật đừng để bị ốm, nếu không lại phải sắp xếp lại.”

Tôi ôm bát, hỏi trước: “Tiền đâu?” Nụ cười trên mặt bà khựng lại: “Ngày mai bố đi rút.”

“Mang đến, bây giờ.”

“Chân Tống Dã bị gãy, cầm sáu mươi nghìn tiền mặt nguy hiểm biết bao?”

Mẹ ngồi xuống cạnh tôi: “Đợi con và em làm xong, bố sẽ mang tiền đến tận tay cậu ấy, để cả làng đều nhìn thấy.” Bố đứng ở cửa, mất kiên nhẫn nói: “Bố là người lớn, chẳng lẽ còn quỵt tiền con?” Tôi bất an, nhưng không tìm được cách nào khác. Ca phẫu thuật được xếp vào hai ngày sau. Khi nằm lên giường đẩy, người tôi run không ngừng.

Bác sĩ gây mê an ủi rằng tôi chỉ ngủ một giấc, nhưng tôi sợ ngủ rồi sẽ không tỉnh lại. Trước cửa phòng phẫu thuật, tôi níu vạt áo mẹ: “Hôm nay, mang tiền.” Bố sa sầm mặt: “Đã nói làm xong sẽ mang đi, không hiểu tiếng người à?” Mẹ gạt tay ông ra, xoa đầu dỗ tôi: “Tin mẹ một lần.”

“Con tỉnh lại, mẹ sẽ bảo bố lên đường ngay.”

Cuối cùng, tôi buông tay. Thuốc đi vào cơ thể, ngọn đèn trên đầu dần nhòe đi. Bên tai như lại vang lên bài hát thiếu nhi lạc điệu của Tống Dã. Tôi thầm nói với anh, đừng sợ, em sẽ sớm mang tiền trở về. 11. Khi tôi tỉnh lại, bên ngoài phòng bệnh đã lên đèn. Chỗ chọc kim sau thắt lưng vừa căng vừa đau, môi khô đến nứt nẻ. Tiếng bố mẹ nói chuyện truyền đến từ bên kia rèm ngăn.

Mẹ khẽ hỏi: “Cho sáu trăm có ít quá không? Dù sao thằng bé cũng đã cứu Niệm Niệm.” Bố cười khẩy: “Nó nuôi chưa được một tháng, trẻ con mỗi ngày ăn được bao nhiêu?”

“Sáu trăm đủ cho nó mua gạo rồi. Phần còn lại độn giấy cho dày, tránh để nó nhận ra trước khi mở.”